“Faróis”
«Não consigo pensar em nenhum outro edifício construído pelo homem tão altruísta quanto um farol. Eles foram construídos apenas para servir.»
(Bernard Shaw)
Sempre me atraíram os faróis. Procuro-os para os
observar, fotografar e visitar. Deslumbro-me naquele interior espaçoso… em
altura; fico extasiado perante aquelas lentes descomunais. Mas sobretudo,
admiro (o que nunca vejo) os faroleiros e a sua solidão profissional. Em dias
de raios e coriscos e névoa densa, a luz e o som dos faróis (preventivos de
catástrofes) orientam as embarcações e levam-nas a bom porto. Na nossa costa
temos 50. Locais de encantamento e magia.
Em mim, esse interesse acentuou-se ainda mais com a
leitura do romance Mentira do catalão
Enrique de Hériz (2005). Uma das personagens, Serena, desenvolve uma pesquisa
sistemática, nos faróis da Costa Brava de Espanha, para encontrar um eventual
registo do temporal de 22/01/1922 que provocou o naufrágio do barco de pesca
que havia zarpado de Malespina (Barcelona), com o seu avô Simón em fuga de um
pai tirano (três dias depois seria resgatado pelo cargueiro Astor). Serena aos
37 anos «ainda anda por aí à procura de tempestades, a sonhar com um ciclone
que a transporte no tempo, sempre para trás, e lhe permita salvar o avô e
resgatar também o pai e salvar-se a si própria de não sei o quê» (p. 93, lê-se
no diário da sua mãe antropóloga que a família julgava morta na Guatemala).
«Desde finais do século XIX até 1968,
todos os faróis de Espanha conservavam um registo chamado “Livro de Registos de
Estados das Tempestades”. Hoje, os correspondentes a todos os faróis da Costa
Brava estão guardados no Arquivo Histórico de Girona. Cada ano, um livro de
registo. Adoro aquele nome: estado das tempestades. Como se uma tempestade não
fosse uma coisa que acontece de repente, uma coisa que vem e vai, mas sim uma
presença acaçapada e permanente, uma fera cujo humor se vigia. Foi esse o tema
da minha tese e tive a sorte de tocar com as minhas próprias mãos aqueles
documentos: cadernos oblongos de capas vermelhas e papeis toscos, inchados pela
humidade» (p. 86)
Nessa demanda documental, quase obsessiva, Serena
perdia-se maravilhada nos manuscritos «daqueles faroleiros, que eram
meteorologistas sem o saberem» onde, para além dos dados meteorológicos (hora
do início e fim da tempestade, humidade, temperatura, direcção do vento e
quantidade de água recolhida por metro cúbico), anotavam, no verso da mesma
página,
«as suas impressões pessoais e, com o
estilo altissonante próprio dos tempos, demorava-se em apreciações quase
poéticas sobre trovões e relâmpagos, espessura das nuvens e violência do mar.
Antes de assinar, despedia-se sempre com o mesmo comentário final: “Não há
conhecimento de que tenha ocorrido qualquer novidade nas proximidades deste
estabelecimento.» (p. 86)
Foi também esta faceta “literária” da actividade dos
faroleiros, expressa num instrumento que partilham com os antropólogos – o
“diário” – que me entusiasmou de forma acrescida. À sua maneira, também eles
etnografavam… o céu e o mar.
Uma amiga, sabendo desse meu gosto e fascínio pelos faróis, ofereceu-me um quadro pintado por si com este mesmo, o de Santa Marta, igualmente em tons de azul. Tenho-o numa das paredes do meu quarto. Acordo, todas as manhãs, a olhar aquela peculiar torre quadrangular de 20 metros, revestida a azulejo, com faixas horizontais azuis e brancas. E a lanterna vermelha a indicar-me o rumo: levanta-te e faz-te à vida… que já são horas!
Post scriptum:
Este
mural de Exas (Muraliza, Cascais, 2014), estende-se por um muro convexo
na Travessa dos Navegantes, entre o nº 2
e o 5, e nele se vê uma pequena placa metálica azul em que se pode ler: “É
proibido afixar anúncios nesta propriedade”.
Já quando era miúdo não entendia bem o sentido desta
placa afixada nas paredes exteriores de alguns edifícios, da minha vila
suburbana. Por esses tempos (os da ditadura) não havia, praticamente,
publicidade de rua (só me lembro do Licor Beirão), nem disputas eleitorais (o
sistema era de partido único), nem graffitis
(ainda eram desconhecidos, entre nós, como manifestações de contracultura).
Com a democracia, a parafernália de cartazes
partidários tornou obsoleto o conteúdo de tais placas proibitivas, e lançou o
caos naquelas paredes caiadas por um senhorio diligente e ávido do que é seu.
Era o tirocínio da cidadania através de ínvios caminhos.
Nos dias de hoje, este aviso – resquício desse tempo
em que tudo se proibia (até o viver em liberdade) – é digno de loja de
antiguidades. Por isso o graffiter
não o teve em conta e fez o que o seu impulso artístico e dever cívico lhe
impunham – extravasar o que lhe ia na alma e dar vida e colorido ao velho e
corroído muro daquela movimentada rua.
Agora, anos volvidos, a vegetação espontânea
apossou-se da parede e quase esconde o belo mural. Os meus olhos desviavam-se,
entristecidos pela incúria…
Texto e Imagens
Luís Souta
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