(O Miguel Torgal voltou a não dar notícias. Vou ficar à espera da próxima semana.)

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Foto: Edgar Cantante

“ (…) Às vezes aqui faz frio

Às vezes eu fico imóvel (…) ”

XUTOS E PONTAPÉS

Acordei e levantei-me de mansinho sem fazer barulho.

Tomei um duche, fiz a barba e vesti-me.

Saí de casa ainda o resto da família dormia.

Estava num daqueles dias em que apetecia andar de mansinho para não empatar o andar dos outros.

Falar de mansinho para não abafar a fala dos outros.

Olhar de mansinho para todos poder abarcar no embalo que o olhar alcançava.

Estava num daqueles dias em que até parecia que o coração não cabia no peito e o trazia na concha das duas mãos entrelaçadas.

A moça do café entornou a bica, queimando-me a mão e sujando-me a camisa e as calças e eu disse «deixe lá que acontece a todos».

O ministro falou, na televisão, e não me irritei.

Duas pessoas na mesa ao lado falavam das últimas da “Casa dos Segredos” e pensei que «enfim, é um direito que lhes assiste».

Uma mãe contava a uma sua amiga os carinhos do filho e senti-me também acarinhado. Duplamente acarinhado.

Um dos nossos “desamparados” pediu uma moeda, eu dei.

Outro pediu um cigarro, eu dei e ofereci lume.

Abreviei a leitura do jornal porque percebi que na mesa ao lado também queriam ler.

Na padaria, uma senhora idosa, deixou cair as moedas da carteira e ajudei a apanhá-las. E sorri-lhe.

Ao sair da padaria um carro passou a acelerar por uma poça de chuva, encharcou-me e abanei a cabeça.

Simplesmente abanei a cabeça.

Fui à mercearia, cumprimentei amigos e ri com as piadas habituais.

Também participei.

Pensei, é bom morar numa terra onde todos se conhecem.

Saí da mercearia e recomeçou a chover.  

Lá me ajeitei com os sacos e o guarda-chuva aberto.

Prestes a entrar em casa, frente à minha porta, um homem remexia no contentor do lixo. Não era daqui pois não o conhecia.

Sôfrego, comia directamente os restos de comida que apanhava.

Chamei-o.

Ele veio meio desconfiado.

«Está de chuva», disse-lhe.

«Pois está», respondeu.

«Quer estas bananas?»

Ergueu o olhar surpreso, «dá-mas?»

«Sim, dou.» E no saco das bananas juntei um pão, um queijo fresco e uns torresmos.

Estendi-lhe o saco e ele perguntou «é pra mim? Dá-me?»

Acenei que sim com a cabeça e entrei no prédio.

Quando entrei em casa, a raiva que as lágrimas molhavam, toldava-me o olhar.

Tentei suste-las mas só consegui que um soluço, ou guincho ou ronco animal arrancado das entranhas e arranhando no trajecto rebentasse.

Parti um copo.

Peguei noutro e enchi-o de água.

Bebi.

Sentia humilhação.

E cansaço.

Deitei-me no sofá e tapei-me com um édredon.

Fiquei ali deitado, de olhos abertos e a sentir-me gelado.

A minha mulher abeirou-se e perguntou «que é que se passa?»

«Dá-me um beijo», pedi.

Ela deu olhando-me interrogativamente.

Fechei os olhos por momentos.

Ela retirou-se deixando-me ali.

O corpo tardava a aquecer.

Manuel João Croca

 Foto: Edgar Cantante