Murmurações

Dispersos XIII - 2011



Um desfile, ou torrente, de palavras-sons tantas vezes sem nexo, chegam, correm, tornam a partir e somem-se.
Decerto terão, hão-de ter, alguma razão para vir, ainda que eu não saiba, ou não consiga, ouvir.

Ergue-se depois o olhar e sai de dentro.
Cá fora tudo é mais claro e nítido.

Espraia-se, o olhar, em redor e encontra o outro que também é nós.
Interage com o ouvir que cata e capta um ciciar queixoso e mamífero até que, em expansão incontrolável, se alarga ao espaço vegetal e ao que voga, por o sabermos que não por o identificarmos, no espaço aeriforme carregado de odores que completam o conjunto.

E aí já a balada, apesar dos gritos, apesar da dor, ganhou a dimensão da sinfonia.
Os instrumentos que isoladamente constroem o som total, falam do hoje, do agora e do futuro que, irmãos meus, todos estamos a construir mesmo que o não saibamos, mesmo que o não queiramos.
Porque Entre-existimos.
Sim, isso é claro!
Som da vida.
Uma vontade de paz, justiça social e económica, desejo de devir fraterno, solidário, serviço, servir.

Irrompem então as palavras - mesmo quando a boca se queda em silêncio – acesas no olhar, no sentido directo do abraço e dos intérpretes que, como nós, todos, sabem o significado do verbo, do pão e das espigas.

E assim, quando torna ao dentro, vem o olhar mais iluminado e tudo é mais claro e luminoso.
A alma brilha, refulge, e o possível fica maior, o querer fica mais forte e o som que fica em fundo e envolve é o do amor.


m. j.
26.Abril.11

ÁRVORES CIDADÃS

DISPERSOS XI / 2011

Há árvores que viram nascer e acompanharam sucessivas gerações e gerações de conterrâneos nossos de qualquer parte.
Foram, são, tão presentes nas nossas vidas (embora por vezes pareçamos não reparar nelas), integram a arquitectura dos espaços que ajudam a organizar e humanizar, que quase lhes poderíamos dar um nome.
Para aquela, Maria, Cristina, Celeste ou Isabel, para aqueloutra Luís, Paulo, Pedro ou Manel. São seres, árvores, que adoptámos como nossos tornando-os membros da família global a que pertencemos.
São as árvores cidadãs e deveriam contar mais, merecer de todos maior atenção e respeito.
Até pela generosidade que as caracteriza e com que nos brindam.

mj
08.março.2011

A música das árvores, foto de lucas rosa (ver aqui)

TERRITÓRIOS DE SOLIDÃO

É o mundo a fechar-se
no centro de um mim
emparedando a alma
no medo de se ser assaltado.

Marcar por traços a passagem dos dias
sem curiosidade de espreitar por cima do muro.
É uma luz que se apaga ao começo da noite,
distância
que não confronta nem sequer se contesta.

Solidão,
é escutar o som do cabelo a crescer
até cobrir o corpo todo
e ter em cada mão um copo para se brindar ao que seja.

Solidão,
é um olhar que já não procura
num tempo sem emoção
e quando já sem chama e apagada
a lenha se torna carvão.

Solidão …
(podemos começar outra vez)
solidão é,
sob um céu rutilante de estrelas
sentir um adeus
de velas no mar.

mj
03 Abril, 2011

(escrito a propósito de um “trabalho de casa” da Comunidade de Leitores da Escola Aberta Agostinho da Silva, sobre o tema da solidão, aquando da leitura e discussão colectiva da obra “Cem Anos de Solidão” de Gabriel Garcia Marquez.)

Dispersos - VIII / 2011

Transcendência,
Imanência,
Recepção,
Recepção,
Imanência,
Transcendência.

Que caminho tão longo
Mas termina já ali
A distância exacta que decorre
Donde vim, até aqui.

MJ
07.março.2011

Árvores de Luz, Foto de Lucas Rosa (in, A terra das mil árvores e outros tantos poemas)

TEATRO DO MUNDO

Eu dou o que sinto,
tu emprestas o teu nome e
para o mundo
- que não sabe –
o nós, és tu.

Entre-existimos
sem perto nem longe.
Sem distância.
Directa-indirectamente
como terra e raiz, água e fruto, abelha e flor.

Pulsamos num nós
mesmo que não visível
na composição.
Pele que envolve a polpa,
Favo, colmeia, mel.

mj

Raúla

Gigante Caído, Acrílico sobre Tela 30x40cm,
Pintura de António Tapadinhas

Deambulando por aqui e por ali vão-se encontrando coisas.
Umas alegres e o riso solta-se, outras tristes e a alma guarda-se.
Na bissectriz de ambas labuta a mente.
Cresce, latejando.
Outro dia, conheci uma árvore.
Gostou de mim, penso, pois abriu a alma e disse-me em clima de confidência:
«Raúla é o meu nome»
«Muito prazer», disse eu.
E agradeci a confiança de me mostrar a sua dimensão conversável.
Não se ficou por aqui. Sentindo-se tranquila – e sem ninguém por perto que pudesse interromper ou violar o clima de confidência – foi por ali fora dizendo:

«Eu já fui muitos(as). Iluminava-me ao clarear de cada dia e recolhia-me com cada poente em que não conseguia verbalizar a doçura que me invadia. E tinha sempre os olhos postos no dia que ia nascer. Amanhã. Nos intervalos, enquanto o dia se consumia, falava com meus irmãos disfarçando a voz no voltear da brisa. Havia a proximidade do mar e o bafo da maresia impelia-nos a dançar. E nós dançávamos, mesmo que para isso tivéssemos de inventar um vento que nos animasse. Do alto da minha copa, em momentos de reflexão acarinhando a alma, avistava o mar. No meio do mar, um pouco lá ao fundo, brilhava uma ilha. Terra, no meio do mar. Linda! Ponto de apoio partida-chegada-partida p’ra mais além, abarcar o longe, torná-lo mais perto. Um dia – há sempre “um dia...” soando a desgraça – agitou-se o mar. Criaram-se ondas agitadas, enormes, e, num movimento incontrolável (para mim), cobriram a ilha, submergindo-a.
Terá desaparecido? questionei-me. Não! Mudou apenas de estado e passou a pulsar, inteira, dentro do mar.
E o mar, que o sabe e a sabe, ficou maior. Mais relativo também.
Também comigo aconteceu. A desgraça...

Chegaram um dia as máquinas e, sem dizerem nada, começaram a derrubar os meus irmãos. Caíram ao meu lado aos milhares (1), e eu, por cada um que caía, ia morrendo um pouco também até pensar que não havia mais nada em mim que pudesse morrer. Julguei-me morta também.

Enquanto assim me recolhia e abstraía, fui-me tornando fraca. A fraqueza invadiu as minhas defesas e fiquei mais vulnerável do que nunca. Da minha fraqueza se aproveitaram. Invadiram-me e violaram-me e eu, ferida, abri-me para que melhor e mais fundo me atingissem. As feridas cobriam já o meu tronco, ramos, folhas, e eu não reagia. Morria lentamente sem saber, sabendo.

Um dia logo pela manhã, ia já longa a agonia, duas aves graciosas escolheram o delicado entrançado dos meus ramos mais altos para iniciar a construção do ninho que protegeria os seus ovos e garantiria a sucessão com novos filhotes.
Chegava-se a hora, o tempo urgia, para eles.
Insinuava-se o macho, em intermináveis paradas nupciais, exibindo a exuberância da sua plumagem, gorgolejava a fêmea rendendo-se, receptiva.
Sob o meu olhar desarmado, desenhava-se o repetido mas sempre novo e mágico ritual que garantiria a continuidade, a renovação e o futuro.
Senti um calorzinho pelo tronco acima e a seiva ganhou um novo fluxo.
Ainda que extremamente débil, senti que readquiria um sentido para a vida, que valia a pena passar além da dor e continuar a maravilhosa aventura que, apesar de tudo, constitui o viver.
Passados dias neste torpor doce, reagindo e recuperando, senti impor-se dentro de mim uma decisão inabalável. Olhando a toda à volta, proclamei na minha voz de árvore: Não morro!
Reactivei defesas, estanquei feridas e alindei-me o mais que pude. Agora estou aqui, renovando-me a cada estação e dando frutos mesmo sem que me peçam. Inda agora aqui cheguei...

E assim, aquilo que pretendia fosse um simples passeio contemplativo e retemperador, acabou por se saldar numa maravilhosa lição sobre a atitude perante a vida, até mesmo nos revezes com que ela por vezes nos surpreende.

Foi um prémio à atitude de, num momento mágico e feliz, ter havido a capacidade de sair de dentro do casulo fechado em que tantas vezes se blinda o ser individual que a cada um assiste e, abrindo-se, aceder à possibilidade de escutar as vozes que vogam soltas na brisa.

(1) – Referia-se ao abate do saudoso Pinhal do Castanho

MJ

DE TRÁS DO TEMPO. ISTMOS

Fios de azeite ateados desbravam interiores obscuros de casas pobres de povo vestido de escuro.
A labareda da lareira reforça o esforço de claridade perante o breu.

Como istmos,
os favos e a colmeia.

Madrugada, aurora, manhã, tarde, crepúsculo, noite.
Noite?
De novo a madrugada.
Uma nova e plena madrugada.


MJ

15.01.11