Música de Palavras

Luís Carlos dos Santos, Dar Voz ao Silêncio, pp.23-25 (continuação)

Pássaros Noturnos, Fotografia de Lucas Rosa

IV. Os sons do Oriente – música das esferas

1º andamento – da Meditação

Erguido que foi o cruzeiro ao alto

depois que se relembrou o caminho

que vai até à Páscoa e do temporal

da ventania, do escurecer do céu

afinal do retorno indo-europeu

de cruz às costas no Teu sacrifício

e do sofrimento pela ressurreição

almas penadas adiadas na angústia

dos dias que se encolhem e demoram

a revelar mais do que a própria luz

do sol que nos aquece e nos anima

e nos vira para cima, que é todo o lado

nos tempos em que recordamos o Veda

do entorno do sangue pelo dom da graça

dos deuses que nos visitam e ignoram

bebem dos nossos cansaços e só dão

os braços imensos ás preces, aos rogos

aos caídos entre vivos e mortos fomos

e pusemos Cristo e Buda no cataclismo

da Índia, do Tibete ao Japão, em união.

 2º andamento – dos Mantras

Silêncio.

Aquele jesuíta António de Andrade

passou para lá da verdade, das neves

perpétuas são as horas das pedras frias

das prisões de meditações sem fim

a ideia do vazio de que a mente mente

no fim do dia da tecnologia das velas

à bolina triangular a sina do paraíso

onde afinal, não há bem nem mal

a separação foi uma invenção da queda

de anjos trôpegos de golfadas universais

a expansão contínua infinita das almas

sofrimento que é alegria, na natureza

do dia claro que se segue ao nevoeiro

o quinto império e o espírito santo

en-canto nosso, almejado momento

nirvana e iluminação fraterna do tempo

na misericórdia da guerra e nos desejos

da paz, em que tudo é Um, tudo é assim

sem dualidades no grito dos corpos.

 3º andamento – do Êxtase

O dia nasceu em paz na tona das águas

o mar que nem bulia feito um espelho

um calmo chão por onde se pode andar

uma oração feita meditação e o ioga

das pernas esticadas, das costas direitas

o fluxo dos fluidos orgânicos nos círculos

dos olhos parados etérea comtemplação

quase nada quase tudo vida parada

calmas vão as mentes e pacíficas são

as ações de não agir que evitam malefícios

proclamação da eliminação do sofrimento.

E então, em que ficamos trindade nossa,

penamos para não penar? Deixamos o mar?

O balanceado enjoo, a fome, o escorbuto

deixamos a canela, as belas sedas, os véus

as curvas das pernas e os seios, a cama

sutra do diamante de meditações tântricas

de divinas mulheres do amor e do amar,

qual a suprema razão de um ser de dor

pelo que deste a vida para nos salvar!?

O DIÁRIO DA MATILDE - O MEU PRIMEIRO ANO DE ESCOLA

Belo dia de feriado, com manhã na praia a ler e a brincar com os pardalitos que já nadam ao lado da mãe galinha tão inchada tão inchada que só me admira como não vai ao fundo. 

A frescura do fim da tarde, com caracóis e bailes de andorinhas para enfeitarem a converseta com o Zé sobre a actualidade da politicazinha à portuguesa. 

E os grilares da noite, de acordo com a levitação electro-acústica dos King Crimson empurrando o momento para a eternidade. 

A Matilde lá terá um fim-de-semana prolongado devido ao acto eleitoral do próximo Domingo. 

“-Ó pai, eu posso fazer os trabalhos na segunda-feira.” –Respondeu-me com os olhinhos brilhantes, quando eu lhe perguntei pela melhor ocasião para o cumprimento das obrigações, uma vez que na tarde de hoje esteve na festa de anos do David, um colega de turma e no Sábado terá outra tarde de aniversário de outra colega. 

A propósito da festa de anos do David devo registar que apenas a Margarida e a Matilde compareceram, ainda que o rapaz tenha convidado os amigos da escola e da aula de ginástica. 

A Luísa atribuiu isso à falta de atenção das famílias – eu diria também de educação e de respeito para com os outros – que terão, certamente, preferido o ócio à beira-mar a dar-se ao trabalho de levarem os filhos à casa do amiguinho. 

Só espero que tenha razão. Contudo, receio que a justificação possa residir na cor da pele da família que lhes apresentou os convites. 

Para comparar, esperemos pelo que se irá passar no Sábado. 

Mas agora que o ano lectivo está perto do fim, talvez seja este um bom momento para fazermos um balanço da prestação do pardalito. 

Ora numa palavra só posso escrever que o saldo é francamente positivo. 

Não só todos os objectivos foram atingidos, como a atitude da aluna é adequada ao bom desenrolar do processo de aprendizagem com a vantagem adicional de se tratar de um desempenho orientado pela sua vontade e que em momento algum teve que ser imposto pela Mestra. 

Vejamos então. 

Ao nível do comportamento, ainda que tenham acontecido situações de alguma conversa ou de uma ou outra brincadeira e outros de pouca ou nenhuma atenção e concentração no decurso dos trabalhos, na sala de aula, podemos dizer que em face do reduzido número são excepções a uma normalidade que se traduziu em estar atenta à Professora e aos exercícios propostos, procurando desempenhar as suas funções da melhor maneira possível e de que era capaz. 

Geralmente sossegada e silenciosa em termos disciplinares, manifestou-se em conformidade mas não por consequência, pronta e atenta para o trabalho. 

Como não lhe detectei qualquer pressão em torno da antevisão dos desafios esperados, coisa que ocorreu com a Margarida e a levou a amedrontar-se nos primeiros dias, a Matilde encarou as provas por que passou com toda a naturalidade e, em vez de se questionar sobre as capacidades próprias para as resolver, sempre procurou fazer bem feito o que lhe era solicitado. 

Em síntese, posso assim dizer que no plano dos comportamentos e atitudes enquanto aluna, a avaliação que faço, tanto nos aspectos disciplinares como nos referentes à aprendizagem, tem um sinal claramente positivo. 

Estamos no bom caminho e, pela nossa parte, tudo faremos para que assim continue e como a Professora acompanhará a classe até ao último ano deste ciclo, tudo indica que poderemos esperar tranquilamente que seja desse modo. Sem que deixemos de nos preocupar e estar atentos, creio que um optimismo moderado não será exagero algum. 

Ao nível pedagógico, o conseguido não se fica atrás. 

Já vimos que o moto próprio vai na direcção certa, isto é, a aluna entra na sala predisposta a trabalhar e a aprender. 

Na minha opinião, sendo condição cine qua non – como é que aprende aquele que não quer aprender? – é, como se costuma dizer, meio caminho andado para uma boa absorção das matérias. 

Neste sentido não admira que o meu coraçãozinho já seja capaz de ler e contar e de fazer pequenas contas de somar e subtrair. Escreve sem erros e com uma caligrafia bonita e ordenada e as folhas dos seus trabalhos estão regularmente limpas e apresentáveis. 

Melhor testemunho não há; a minha jogadora de futebol já se esforça por ler os seus próprios livros de histórias ilustradas e outros livros temáticos para a sua idade e é bem sucedida em grande parte dos casos. 

Os pais têm motivos para estarem satisfeitos. 

Al-Sadr continua a chantagear o processo de normalização da vida no seu país. 

Há muito que deveria estar preso. 

Pena que a Europa viva a era dos Vitorinos. 

Bem e por ora me interrompo. 

Amanhã volta a ser dia de trabalho. 

 Alhos Vedros 

  10/06/2004

MANUEL RIBEIRO DE PAVIA

Ilustração

O pintor e ilustrador do neo-realismo português Manuel Ribeiro de Pavia, nasceu em Pavia, a 19 de Março de 1910. Ficou principalmente conhecido como um inspirado ilustrador, com extraordinária influência nas artes gráficas portuguesas, quer através de capas de livros e revistas, assim como de ilustrações para obras de escritores seus contemporâneos.
Dele, disse José Gomes Ferreira: 
"Admirável Pavia!, inventor de quimeras e devorador encantado de poemas, tão diferente de alguns badamecos que por aí andam, cobertos de musgo pilha, a fingirem de artistas... E afinal, à hora da morte, que deixam?... Sim, que deixam?... Nem obra nem vida."
Manuel Ribeiro de Pavia faleceu em Lisboa, a 19 de Março de 1957.

Selecção de António Tapadinhas

Uma Missa de Espanto

estudo, 8º dia da quaresma, Luís Carlos dos Santos (continuação)

III. “Quaresma”, ou a caminho da Primavera

1º andamento – um canto gregoriano, uma missa de espanto

Num terceiro domingo, dobram os sinos

replicam os salmos ao longe na igreja

interiorizam-se os cânticos e as teclas

do órgão que vai devagar de olhos semi-fechados

quase que nem se canta, murmuram as almas

repetem as gentes, reclinam-se os peitos

e as mãos postadas no caminho da cruz

os joelhos nas lajes frias do chão, outra vez

fazem-se mais uma vez as infinitas contas

do rosário, da oração, contemplativo silêncio

Não se foge do sofrimento, antes se lamenta

do Deus, da condenação e do arrasto do corpo

ir com ele, de subir com ele, de o ver luzir

monte da esperança, vozes dos anjos que cantam

tocam as trompetas no envolvimento do Espírito

messiânicas expectativas de servos humildes

do que É de dar a vida em sacrífício, salvívico

caminho da perseguição e da morte, todavia

da gloriosa consciência que a ressurreição anuncia

da gloriosa poesia que em voz suave nos acalma.

2º andamento - o vira da natureza

As nuvens vêm carregadas de um temporal

de onde sopram os ventos e arrefecem as noites

os ramos das árvores são feitos de assobios

e as águas despenham-se pelos penhascos

pintando de terra molhada a face da terra

Logo mais rasga-se o sol e rompem-se as flores

cheias de cores  os campos de tremoço e papoila

o verde acastanhado da planície que se estende

por meio de um vale entre rios e risos da festa

do estalar das rolhas das garrafas do vinho

As andorinhas chegam cansadas, ofegantes

correm as danças nos caminhos dos cruzados

pagãos de braços dados na folia dos corpos nús

rituais sagraddos na fecundação da terra

um bem que é mal,  e um mal que é bem,

meu bem.

 3º andamento – o corridinho das águas

Apressados e unidos apressam-se os pingos

grossas vêm as chuvas, prenúncio de abril

chuvas mil aos molhos escorre a salmoura

das lágrimas das fontes e dos montes

que se alagam e se desfecham aflitos

desenfreados correm os rios de caminhos

dos oceanos plenos de glaciares degelos

Os atropelos dos passos das concertinas

e das serpentinas reais dos arraiais furores

dos tambores, pandeireitas, castanholas

e das espanholas dos festivos sorrisos

o ribombar dos foguetes e o som de ferrinhos

dos tamancos das moças que cantam no chão

e eles de braço dado num rodopio sem fim

O oceano, o mar azul que se estende nos pés

do calor no pico do meio dia, todo o dia

ondas de alfarrobas, amendoeiras em flor

e os meus amores que nem as cores todas

das oliveiras milenares, toda a areia da praia

onde se amolecem as mentes descansam

os corpos, das passas e dos medronhos.


(in, Luís Carlos dos Santos (2018) Dar Voz ao Silêncio. Música de Palavras. V. N. de Gaia: Euedito, pp.18-21)

O DIÁRIO DA MATILDE - O MEU PRIMEIRO ANO DE ESCOLA

É uma vergonha o que se está a passar em torno do processo apito dourado que já levou à detenção de uma série de pessoas ligadas ao universo futebolístico e à autarquia de Gondomar e que em função disso vieram a ser constituídos arguidos num processo de investigação para se ver se há ou não motivos para acusação e posterior apresentação a julgamento. 

Pois não foram demitidos dois agentes responsáveis por aquela investigação policial? 

Bem, deve haver algo aqui que me escapa. 

Ou será que eu tinha razão desde o início e bastou que o nome de Pinto da Costa viesse à baila para que tudo fique condenado às águas de bacalhau? 

A palhaçada que ontem à noite se viu na televisão nada mais foi que uma operação de lavagem e promoção de imagem. 

E se alguma coisa todo este sórdido caso tem deixado a nu é a promiscuidade existente entre os patrões da bola e os homens do poder político e jurídico e ainda como é que os primeiros conseguem criar as teias que ao mesmo tempo criam um mundo à parte com lógica e regras próprias e o protegem perante a justiça civil sempre que os seus interesses esconsos se sobrepõem ao bem comum ou ultrapassam o que as leis permitem. 

A verdade é que o novo comandante da judiciária do Porto demitiu aqueles investigadores com um currículo exemplar no combate ao crime e como se isso, só por si, não fosse de bradar aos céus, ainda se deu ao despudor de vir criticar publicamente aqueles profissionais que, a todos os títulos, seriam merecedores tão só de palavras de elogio e agradecimento. 

Pois é esta a expressão do estado a que se chegou no reino do homo maniatábilis. 

E logo hoje em que a democracia e todos os democratas ficaram de luto pela morte repentina e inesperada do Professor Sousa Franco, o cabeça de lista do PS para as europeias que, depois de cumprida uma visita de campanha à lota de Matosinhos, já no hotel, se sentiu mal e veio a morrer de paragem cardio-respiratória a caminho do hospital. 

O Professor Sousa Franco era um democrata e foi um bom Presidente do Tribunal de Contas e liderou a pasta das finanças com seriedade e competência. Era um homem de cultura e de espírito livre e sincero, com um raro entendimento dos deveres cívicos o que o levou a passar pelas lutas políticas com um sentido de serviço democrático e patriótico. 

Nestes tempos de homens sem espinha que nos governam, a democracia ficou mais pobre. 

Hoje houve uma aula de Matemática, disse a Matilde à mãe. 

E ontem esqueci-me de registar a passagem de Vénus diante do Sol, fenómeno que só acontece de cento e muitos em outros tantos anos. 

Segundo a Luísa que usou as lentes especiais, via-se o Sol amarelado e uma bolinha preta sobressaindo, pela pequenez, na enorme esfera luminosa. 

Há luz no túnel para o Iraque? 

A ONU aprovou uma nova resolução que legaliza a nova situação e reconhece o governo saído do processo que até aqui os aliados, a muito custo e contra inúmeros inimigos, apesar de tudo têm conseguido. 

Vamos ver o que isto dá. 

Uf! Amanhã é feriado. 

Estou mesmo a precisar de um dia de descanso. 

 Alhos Vedros 

  09/06/2004

REAL... IRREAL... SURREAL... (140)

Geraldo de Arruda Castro, Barcos

Óleo sobre Tela 60 x 80 cm

Geraldo de Arruda Castro foi um pintor e artista gráfico brasileiro que nasceu em Matão, a 11 de Março de 1933 e morreu em Itanhaém a 16 de Março de 2006.

Iniciou a sua actividade como pintor em 1953. Participou em inúmeras exposições individuais e colectivas, onde obteve diversos prémios e foi membro de júris no Brasil, Espanha e Portugal.

A sua obra permanece nos acervos de várias cidades do Brasil.

Selecção de António Tapadinhas

Conto 2

José Pais de Carvalho

Lembrava-se! Como poderia recordar a manhã pronunciada no desconhecido senão pelo esquecimento.

Lembrava-se de percorrer em silêncio as ruas de uma cidade a sul, imerso na recordação do mercado, do pavimento irregular da calçada, da azáfama das pessoas e das mercadorias. Lembrava-se! viajara ao encontro do ancião e encontrara-o no pátio da casa quando uma mulher de velha idade e de feições indígenas lhe abrira a porta.

É verdade que sempre se afligia quando estava diante daquela figura enigmática, e supunha que não seria diferente daquela vez. Na sombra da latada esbatida sob o sol, reverberavam imagens perdidas da antiguidade, que o impressionaram ao ver a fisionomia da anciã alterada. Com respiração parca mas levemente acelerada, duvidava do espectro e aprazava-se por rever o anfitrião que o convidava a sentar, com um rasgado e efusivo sorriso de boas-vindas, não atribuindo outra importância ao puzzle criado pelas sombras e afectado pela imaginação. Conversaram acerca de trivialidades, da longa viagem. Depois o diálogo contemplou outros temas, cuja razão o viajante não podia divisar. Falaram sobre o que o homem de idade indeterminada designou por domínio da consciência. Houve, adrede, um silêncio: O grande feito é atingir a liberdade total antes de ser uma consciência desencarnada dirigindo-se para o incognoscível. Ficava a impressão de que o velho homem escolhera as palavras antes de retomar a conversa, para produzir uma tensão, e pousando-lhe a mão sobre o ombro, convidou-o a dar um passeio.

No caminho, o ancião observava, como se fosse a última, os rostos dos transeuntes e detinha-se defronte das lojas, dos candeeiros públicos, das casas. Numa alameda, atentava a cada pormenor: o reboco dos muros e das paredes, os líquenes, os tons verde-escuros, os de cor de bolor e as pedras descarnadas pelo tempo. A dado instante, dirigiu-se-lhe: … nesta cidade tudo é possível acontecer! e sorriu. Como jovem aprendiz, reconhecia aquele olhar, aquele sorriso. Inúmeras vezes deparara-se com circunstâncias análogas. Apoderava-se dele uma estranha sensação: incorria no íntimo a certeza de acontecer algo imprevisível, e sentia-se desconfortável. Numa rua pararam perpendiculares a um antigo casarão. O de mais idade não deixava de olhar tudo ao redor: contemplava a araucária, os plátanos, os cedros, e deteve-se na velha nespereira com as poucas folhas que restavam, tombadas sobre si próprias como lágrimas. O jovem para quem bastava um olhar, um sorriso ou uma palavra do decano para o estado emocional mudar radicalmente, permitiu que uma lágrima lhe escorregasse pelo rosto, e sentindo de antemão uma melancolia que o comoveu, pressentiu que a imagem acerca da velha nespereira seria apenas sua. Primeiro supôs sentir-se triste, mas de imediato compreendeu uma sensação mais profunda e distante, tão cavada quanto a solidão.

Chegados a uma praça, já sentados num banco público, o mais velho dava continuidade à frase deixada atrás: … por baixo da cidade está uma outra de onde desapareceram os que nos sonhos acordaram numa posição para além dos limites do conhecido. Escutar tal estória sobressaltava-o, e sentindo um empurrão, sem que pudesse formular alguma pergunta, entrava na igreja, e lembrava-se! já tinha estado ali em outra ocasião.

Ajoelharam-se ambos lado a lado num banco de madeira corrido, fronteiro ao claustro. O ancião balbuciou-lhe quaisquer palavras ininteligíveis, despertando-lhe uma recordação já perdida. Uma mulher de feições indígenas fitou-o, fazendo-lhe sinal, e ele, não pelo fulgor da juventude, deslumbrou-se: um misto de admiração e fascínio aprisionava-o, tão magnânimos eram os olhos negros. No momento ficou perplexo: a mulher que lhe abrira a porta estava ali, mas não parecia a mesma. O vestido preto deixava antever a sua silhueta e a tez era límpida e cuidada. Aparentava ser nova. E ele atemorizou-se.   Quis compartilhar a surpresa, descrevendo um movimento com o corpo, mas o ancião desaparecera, concomitante à perda da acuidade visual.

Algo acontecera. Quando recuperou a visão estava numa igreja, numa outra igreja, quiçá num outro tempo. A decoração afigurava-se do século dezoito: o altar-mor, o deambulatório em torno dele, as pinturas do teto da nave, a talha dourada, obturando o óculo da fachada com um relevo, sugeriam-no. Decorria uma missa, e o silêncio era total.

De temperamento susceptível, por experiências anteriores perante o desconhecido, ele sabia que facilmente oscilaria entre a confiança e o temor, e que poderia perder a razão. A luz da igreja era ambarina e ele demorou a ambientar-se. Espantou-se com as sombras, pois eram negras e profundas como nunca tinha visto, e reparou o tom de pele das criaturas ajoelhadas, singularmente pequenas. Apreensivo, tornara-se ele próprio testemunha da imaterialidade do tempo. Os entes ao redor não eram da época que atribuiu à igreja. Como poderia aquela gente rezar, mover os lábios e ele não ouvir o mínimo barulho? Estranho, olhou para a direita e confrontou-se com a dita mulher. Ã! gaguejou trépido. O som exauria-se em si mesmo, parecia-lhe inaudível, incumprido.  O corpo teve um espasmo e os indivíduos em torno olharam-no, censurando-o. A mulher murmurou-lhe que ouvisse com todo o ser; e ele assim fez sem saber como fez. A missa estava a acabar e o movimento da multidão, sentiu-o ensurdecedor ou quem sabe se intensificado. Porventura idealizava, concluiu. A percepção aguçada deu-lhe outra indicação. Percebeu que estava a sonhar. Havia uma agudeza mais consciente do que o torpor mental sentido. Independentemente de onde estivesse ou do mundo em que estivesse, o que vivenciava era real e abarcava-o na totalidade. A mulher olhava-o doce e intrigante, aparentava agora uns trinta anos: o mundo que apreendemos e a sua substancialidade dependem da tua total atenção para que exista. A posição em que se começa a sonhar espelha-se na posição em que permanece o corpo de sonho. Deste modo deve-se sonhar que se acorda deitado exatamente na mesma posição em que se adormece, para sonhar adormecer de novo. A voz dela era cristalina, sedutora num sentido restrito, magnetizante. Tudo o que se vê, o ambiente ao redor é a projeção da minha intenção, um sonho! Estás a viver no meu sonho. Não basta somente sonhar o objecto, é necessário visualizá-lo e trazê-lo para o sonho, materializá-lo, para se tornar real. Foi a partir deste recurso que te trouxe para o meu sonho. Foi desta maneira que numa época longínqua à do tempo deste sonho, os antigos habitantes desapareceram da cidade, deixando somente os vestígios da sua cultura. Foi muito antes de eu existir e de existir o local onde estamos. Quando nasci, eles já eram antigos e repara como sou antiga!  exclamou com malicia.

De seguida pegou-lhe na mão e levou-o até à porta da igreja, o que o acalmou. Ao saírem, deparam-se com uma praça velha. No tempo eminente escutou-a. A praça para que estás a olhar não existe na realidade, só a poderás tornar real mediante a tua intenção. A vista dele turvou-se; focando-a, encontrava-se agora sozinho na cidade em cujo cenário se desenrolava o sonho. Na praça viu o decano sentado no banco onde estiveram antes, segurando o chapéu, enquanto um vento soprava ao redor. Um pensamento determinava-lhe que tinha de deslocar os olhos para alterar a percepção. No mesmo banco, um outro homem dormitava. Embora o choque do que não podia avaliar o propulsionasse, fracionava-o luminescente, e vislumbrou a sua paridade: sentado no banco ao lado do homem que segurava o chapéu, viu-se de pé no pórtico da igreja, e assombrou-se, caindo em si.

Sentiu que tinha perdido algo significativo. Talvez alguém de quem gostasse muito, mas não conseguia recordar-se. Uma ideia como essa afigurou-se-lhe absurda. A memória atraiçoava-o de novo e sentiu um misto de saudade e medo, indecifrável.  O ancião sossegou-o, pedindo-lhe para contar o que se lembrava do sonho. Lembrava-se de terem entrado na igreja e pensou: poderiam ele e o ancião, acordar no mesmo instante, na mesma posição de sonho? O homem de maior idade não foi directo na resposta, disse-lhe que o acompanhara na ocasião em que se sentiu puxado por ele até ao interior da mesma. Não é possível saber como ocorre, talvez pelo desejo. Apenas acontece assim. Foi o modo como os antigos partiram em grupos. Talvez fosse decisão deles morrer em outro mundo, ou não encontraram o caminho de regresso. O fenómeno sucede conquanto paremos o diálogo interno e mudemos o foco para o que nos induz a percepções incomuns. Restava o silêncio, e lembrava-se! quem era a mulher do sonho? Por sua vez, o ancião apaziguava-lhe o temor:  era o tempo de se recordar da mulher, pois iria encontrá-la uma última vez. Era antiga como ela lhe dissera. Desafiara a morte com êxito, tornando-se prisioneira da veleidade que destruiu os antigos.  Dera-lhe um presente, o qual se recordaria em breve: Podemos viajar pelo desconhecido, mas temos de nos ancorar dentro dos limites do conhecido para regressarmos. Se te deslocares para outro mundo, esta cidade desaparecerá, mas irás permanecer aqui. É este o mistério que ainda não compreendeste.  Romper as barreiras da percepção é entrevir a eternidade. Mais cedo ou mais tarde aperceber-te-ás que cada um de nós é todas as coisas, que é isto e aquilo. Um mundo só é perceptível por força do alinhamento da totalidade dos nossos feixes de luz com os correspondentes exteriores e não apenas com partes deles. Disto depende a nossa estabilidade. Só assim um mundo se torna real, permitindo-nos então escolher onde morrermos e também como fazê-lo em consciência total. O teu trabalho será ainda tornar compreensível tudo o que está além do território onde a consciência quotidiana assenta a sua identificação, em que nenhuma dúvida possa interferir nos teus actos. Com o passar dos dias, compreenderás melhor. Darás uma coerência a tudo o que viveste e não consegues por enquanto recordar.

De repente tudo ficava claro, mas nem uma palavra conseguia articular, não tinha energia suficiente para o colocar por palavras. Compreendia que tais acontecimentos não poderiam ser recordados pela memória. Então o ancião lia-lhe o pensamento: Agora começas-te a compreender. O mundo dos homens é tão-somente uma visão a partir da posição do alinhamento dos feixes de luz consoante a energia que reunam; não conseguires expressá-lo, deve-se ao facto de não teres ainda acumulado a energia que te permita ordenar o conhecimento. E mudava de assunto: Aproxima-se o momento de eu partir, esta será a última vez que nos encontramos nesta cidade juntos. Talvez  retorne um dia, mas nunca mais voltarei aqui tal como me vês hoje.

Sentiu-se uma brisa, do outro lado da praça o velho homem acenava-lhe, despedindo-se e surpreendeu-se: lembrava-se! o conhecimento era silencioso, uma força que não podia ser descrita, no entanto estava ali para que qualquer um a pudesse utilizar. Ainda olhou de novo para o outro lado da praça, e viu o ancião virar-se para trás, sorrindo-lhe.

Uma música silenciosa

Fim do Entrudo. O repouso das almas (mais que um réquiem) – hino às estrelas.

1º andamento: pé ante pé

Vamos dar voz ao silêncio

pensar numa música silenciosa

pouco ruidosa, um calmante natural

sem esforço de pensar, tocar devagar

afagando as cordas, soprando nas teclas

sem elevar a voz, soletrar

um passo leve, um rodopio suave

de uma dança parada, quase nada

quase mel que escorre de dois

corpos juntos, ou nem isso

um meigo sorriso, um instigante segredo

um recado de uma brisa que nem vento

por dentro, uma suave respiração

que mal se ouve o coração do mundo

sossego, enlevo, alargo a consciência

o laboratório da amizade, é que nem marcha

nem fúnebre, tão pouco rufo do tambor

um canto de escovas na bateria, se tanto

Fecho os olhos, relacho a pena, arrumo o fado

passo, não dou o passo, e fico com o universo

de braço dado.

2º andamento: passo curto

Tudo é, tudo exulta de si, vibram os corpos

dançam os átomos, o som que não se detém

as paredes que não vedam, o entre-penetra

da água, o sabor do sumo da fruta, da flor

da imagem que dá no olho, da transformação

do mundo mudo, mecânica do universo

do trabalho que dá saciar o corpo, da posse

da terra, do matar o vício, das linhas no chão

de construir os muros que nos protegem

do medo que dá, da raiva de se ter, a dor

do que se trás às costas e se passa aos outros,

o que não cessa, nem cura

a curva da perna, a venda das pernas, a tesão

o parto, a violência e a doença do corpo

da alma renascida, do que fica torto e tropeça

do que devaneia e se enleia na espuma dos dias

eis o que se vê, defuntos adiados, malcriados,

invejosos, débeis, frágeis, ilusórias fantasias

Ou o calor que nos esquenta, essa luz branca

o que nos faz brilhar, a que nem chega o ouro,

o Sol.

3º andamento: alegre, quase parado

O terno olhar das pétalas de uma flor

e o meu amor, uma cristiana solicitude

um lamento, um queixume, um ai, o ser

redondo e pontiagudo de um seio, de um índio

de uma clareira na floresta, de uma festa

mirabolante fora do bulício da cidade

a luz de uma fogueira e o braseiro que dá

do fogo, do crepitar da lenha, do calor

que nos anima a noite fria, a poesia

que se empresta à música que continua

suave, afinada, muito pouco ritmada

que nem a tango chega, um entre-tango só

mas as pétalas da flor lá estão e insistem

de vermelhas que são, coladinhos corações

de boas visões, de um doce passeio por letras

doces e calmas como as águas do riacho

que escorrem em seiva e lhes dão cor

porque amor que é amor, é mesmo amar

a forma da água, o símbolo da vida, vi

um outro dia duas lindas criaturas, deusas

crianças nuas.

(in, Luís Carlos dos Santos (2018) Dar Voz ao Silêncio, Música de Palavras. V. N. de Gaia: Euedito, pp. 15-17)

O DIÁRIO DA MATILDE - O MEU PRIMEIRO ANO DE ESCOLA

A VERGONHA

Não há palavras que descrevam o grau de subserviência e de indecência a que se chegou nas esferas do poder neste país do homo maniatábilis, agora definitivamente mergulhado no caldo pantanoso dos interesses de grupos cheios de propósitos esconsos. 

É caso para dizer que o polvo venceu. 

Esta noite, no primeiro dos canais da televisão pública tivemos o corolário da vassalagem a uma personagem que, referindo-se aos concorrentes desportivos do clube de futebol a que preside, falou nada mais nada menos que de inimigos. 

Apresentado como modelo de gestão eficaz, foi-lhe dedicado um programa especial em que ele foi a única estrela sem que ali faltasse a unanimidade fascistoide de um bajulador vindo da área desportiva, outro da cultura et, ou não fosse o homem a quem todos obedecem, aussi la politique. 

Como é evidente estou a falar de Pinto da Costa, cujas celebradas capacidades já estiveram na base do famigerado totonegócio e de estranhas trocas de terrenos em que o município favoreceu escandalosa e dolosamente o clube, chegando ao ponto de sofrer condenações em tribunais, o homem que há vinte anos disputa as eleições sem concorrência mas com guarda-costas e que está sob suspeita em sórdidos casos de corrupção no universo do futebol, pois foi esta a figura que o jornalismozinho da treta promoveu, com zelo, pelo serão de, quem sabe, milhões de portugueses. 

E depois queixamo-nos… 

Mas ver o primeiro-ministro a gabar o que de pior podemos imaginar para um país, custa a engolir. É uma dor de alma para qualquer pessoa decente. 

Todos têm que beijar-lhe o anel. 

A todos ele tem na mão. 

No entanto, temo que por baixo do manto das belas palavras com que muito boa gente lambe as botas do chefe, se esconda a velha admiração pelos detentores do poder absoluto, no fundo, o desprezo pelo pulsar democrático que defende o princípio que a cada um cabe decidir o seu destino em contraposição à ideia que há iluminados a quem cabe definir o que é melhor para todos, dado a maioria ignara não ser capaz de o fazer por si. 

Há um salazarinho em muitas dessas cabeças que se deleitam com os êxitos de um sujeito como o senhor Pinto da Costa. 

A Matilde é engraçada. 

Agora que sabe ler e escrever começa a fazer uso disso nas suas brincadeiras e se já dei com ela a ler histórias para os seus bonecos ou a fazer de aluna numa aula imaginária, hoje não contive um sorriso ao atentar num aviso em A4, escrito com a sua letrinha, pedindo o seguinte: “É favor deitar aqui as cascas para não poluir o ambiente”. 

E lá estava um recipiente de plástico com os restos da fruta que ela comeu ao almoço. 

É este renovar de mundos que os poderes mafiosos acabam por atrofiar. 

Portugal não tem concerto 

há muito perdeu a tola, 

constantemente em aperto 

fez-se república da bola. 

O termómetro atmosférico subiu nestes dias. 

Felizmente, este ano ainda não houve nenhum incêndio florestal de grandes proporções a registar. 

Só espero que me venha a enganar, mas se o tempo quente se mantiver nos próximos dias, temo que seja no decurso do Euro 2004 que venhamos a assistir a alguma catástrofe num qualquer ponto da floresta que temos. 

Esta manhã os alunos aprenderam os números dezanove e vinte. 

“-Ó pai, não sei porque ainda não vimos como se escreve.” 

E agora vou-me deitar que o cansaço é muito e a madrugada começa a pestanejar. 

 Alhos Vedros 

  08/06/2004

REAL... IRREAL... SURREAL... (339)

Máscara Autor António Tapadinhas

Acrílico sobre papel Canson 400g 32x24cm

O Carnaval, ou Entrudo, é uma festa de origem pagã que se comemora sempre numa Terça-feira, 47 dias antes do domingo de Páscoa.Em Portugal, são muito variadas as tradições festivas associadas a esta data, em que o uso de máscaras tem um papel preponderante. 

Durante o resto do ano, não são tão visíveis as máscaras que continuam a ser usadas...

Selecção de António Tapadinhas

Cromossoma XX

As fases da vida da mulher, de Gustav Klimt

por Ana Camarra

Pronto um cromossoma é uma coisa pequena, mas faz toda a diferença, neste caso duplo X
determina o género feminino.

Designado depois de muitas datas diferentes em alguns países, a ONU estabeleceu o dia 8 de Março como Dia Internacional da Mulher.

Haverá quem seja indiferente à data, quem a veja como mais uma data “comercial” onde é suposto oferecer algo às mulheres, quem a use como pretexto para um convívio entre amigas e até quem ache que nem sequer faz sentido.

Sobre a origem da data há várias justificações: uma grande manifestação sufragista em Nova
Iorque em 1908, onde as mulheres reclamavam direito a voto; a primeira Conferência Internacional de Mulheres em Copenhaga em 1910, onde Clara Zetkin propôs a criação do dia ou o brutal incendio numa fábrica têxtil, também em Nova Iorque, em 1911, onde as operárias levavam a cabo uma greve onde revindicavam redução de horário de trabalho, o incêndio terá tido origem num acto criminoso que pretendia que as grevistas desocupassem as instalações, morreram 146 trabalhadores, 125 eram mulheres.

Seja como for a verdade é que as mulheres, metade da humanidade (isto sem ligar aos números) continuam a ser descriminadas por terem nascido com o cromossoma XX, exemplos não faltam.

Mesmo no século XXI, mesmo no “mundo ocidental”, as mulheres continuam a ganhar menos do que os homens, só na União Europeia essa diferença é de 33%. As mulheres apesar de terem cada vez mais habilitações, continuam a ocupar menos cargos de chefia, de direção ou de governação, a serem mais atingidas pela precariedade laboral, a correrem maior risco de pobreza, a assumir o “grosso” das tarefas domésticas, a serem mais alvo de assédio sexual e de violência doméstica e caramba…isto cansa.

Mas isto é “por cá”, porque em muitas partes do globo as mulheres são encaradas social e até legalmente como seres inferiores, sem direito a decidir a sua vida, sem acesso a educação, à propriedade, a escolher o parceiro limitando-se a passar de pai para marido em acordos onde não lhes é dada opção.

Há zonas onde ainda a transição para a idade adulta é assinalada por uma excisão, uma mutilação que as vai impedir de ter prazer sexual, claro que feita sem condições sanitárias e que podem morrer em consequência disso.

Mas ainda há mais: são as maiores vítimas de trafico humano, são também duplamente vítimas em cenários de guerra onde para além de todo o trauma, muitas vezes são violadas.

E olhando para o passado não muito distante e apenas por cá, Portugal, até ao 25 de Abril de 1974 para além da separação das escolas por géneros, de uma mulher não obter passaporte, tirar a carta, abrir uma conta bancária sem autorização de pai ou marido, houve mais umas coisas, o estigma da mãe solteira ou a proibição de casamento para enfermeiras e professoras.

Tudo isto já chegava para que existisse uma data a assinalar esta coisa de nascermos com dois cromossomas X.

Tudo o que mudou ainda não é por todo o lado e muito pior que tudo aguarda a mudança de mentalidades, porque hoje as mulheres continuam socialmente a ser julgadas por…serem mulheres!

Num padrão “moderno e ocidental” espera-se quase tudo das mulheres: que tenham sucesso profissional, que sejam independentes, que sejam excelentes mães, fadas do lar, boas cozinheiras, boas gestoras domésticas, mantenham a forma física a elegância e já agora que sejam sexualmente activas… mas em exclusivo e já agora não tanto assim que envergonhem o parceiro!

Às meninas continuam-se a dar bonecas, se uma mulher não se cuida provavelmente é lésbica, se é infiel é uma cabra, se é promíscua é um palavrão dos grossos, se é homossexual é porque nunca teve um homem como deve de ser.

Recentemente assistimos a sentenças judiciais que arrepiam, a da mulher que foi assassinada de forma planeada pelo ex-marido e ex-amante, o da mulher que foi à discoteca bebeu demais e caiu inconsciente e fui violada, não uma mas várias vezes, não por um, mas por dois homens, considerou-se que não era grave por ser “tentador” (não consigo imaginar coisa tão pouco tentadora como um homem inconsciente caído num chão de uma casa de banho de local público), a do agressor a quem é retirada a pulseira electrónica porque rebentar um tímpano à pancada não é grave e…tantas, demais!

Só me ocorre outra sentença que me indignou, no final do séc XX, duas turistas que pediam boleia, jovens, de calções, foram violadas, fizeram queixa, recorreram e o colectivo de juízes no acórdão final diz qualquer coisa como ser expectável a agressão que sofreram dado andarem naquela figura na “coutada do macho ibérico”.

Por macho ibérico imagino algo como um javali, mais feio, que os javalis são giros, baboso e
façanhudo.

È claro que há mulheres muito más, e homens vitimas de violência doméstica, mas a verdade é que persistem estas coisas, não é difícil a desconfiança face a uma mulher bonita que ascende no trabalho, solta-se logo o boato que conseguiu trocando favores sexuais, também não é difícil encontrar uma mulher que não tenha tido um episódio desagradável de assédio sexual ou tentativa de violação.

Mas nem santas nem putas.

Portanto ainda não somos iguais nesta balança da humanidade, ainda faz sentido assinalar este dia.

Pensem por um momento em todas as mulheres da vossa vida, a mãe, a avó, as tias, irmãs, mulheres, amigas, filhas, a que lhes serve o café, a enfermeira do hospital, a que varre a rua, a que ensina, a que limpa as escadas, a casa ou o escritório, as que estiveram sempre e as que passaram e imaginem o mundo sem elas, sem nós, mulheres.

ESTUDO GERAL

fev/mar     2019           Nº109

"Eu não sei se perdemos ou não perdemos o paraíso, eu quero que conquistemos o paraíso, mesmo que ele não exista. Mesmo que seja preciso fabricá-lo. Ouviu? Conquistar o paraíso mesmo que seja preciso fabricá-lo."

Agostinho da Silva, O Império acabou. E agora? (entrevista de Antónia de Sousa), Notícias Editorial, 2000.

Sumário

1.     Silencioso Indigo – Ana Lamy

quietude

2.     Brancura – João Carlos Raposo Nunes

haikus

3.     Quinto Império e Ilha dos Amores – Luís Santos

lusofonia

4.     O Diário da Matilde – Luís F. de A. Gomes

diarística

5.     The Encanthed Room – Carlo Carrá (sel. António Tapadinhas)

futurismo

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