REAL... IRREAL... SURREAL... (7)



The Ladder of Escape, Joan Miró, 1940
Gouache, aguarela e tinta sobre papel, 40.0 x 47.6 cm

OS DESENHOS DO FILIPE
Filipe fazia uns desenhos que apenas mostrava ao drogado.

O drogado era-o apenas de nome. Numa aldeia pequena, um homem de cabelo comprido e olhar brilhante nunca seria de confiança. Ele tinha aparecido por ali e, como tinha aquele aspeto, passou a ser o drogado. Mais tarde..., quando se percebeu que o homem nem sequer cigarros fumava, só bebia água e era vegetariano, já era tarde. Ficou na mesma o drogado. O que, convenhamos, não o perturbava minimamente. Ao fim e ao cabo quem define um homem é ele próprio. Os outros…

O Filipe tinha uma espécie de ritual, que cumpria de forma meticulosa: acordava por volta das 6 horas, colocava o peluche na cabeceira do lado direito, ajeitava-o, acariciava com ternura o cabelo da sua companheira, sentava-se na cadeira verde e desenhava, recorrendo apenas a uma caneta preta. Acabava o desenho impreterivelmente pelas 6. 30h. e, sem fazer qualquer tipo de apreciação da obra realizada, colocava o desenho numa capa preta e grossa.

Seguiam-se, a partir dali, as coisas habituais. O seu dia era normal e, pela noite, voltava a casa. Pelo caminho, encontrava o drogado e mostrava-lhe o desenho. Não falavam. Acontecia apenas um ligeiro gesto.

No dia seguinte, por volta das 6 horas, tudo se repetia novamente.

Filipe trabalhava numa seguradora, tinha um emprego estável, uma mulher que amava de forma já tranquila e dois filhos adoráveis e bons alunos. Um rapaz com treze anos e uma menina com nove. Era assim a sua existência. Tranquila e feliz. Nada de extraordinário.

Com excepção da primeira meia hora do seu dia.
Era uma mulher triste. Triste por tudo. Triste por nada. Devido a esta condição, privava-se da maior parte das coisas por medo de se deparar com algo que lhe soltasse o choro. Era muito raro sair de casa, mas, caso tivesse mesmo de o fazer, Carolina escolhia muito bem os caminhos e as horas e corria silenciosamente o tempo de cá para lá e logo de lá para cá, sem paragens, sem conversas.

Evitava as esquinas e procurava andar sempre a direito.

Pelas dezasseis horas, um homem louco, de pernas para o ar, lia um jornal.

Uma criança fugia pela janela.

Era um homem bonito, mas perdido. Ia à missa roubar carteiras e passava nas lojas para comprar raspadinhas. Se lhe saísse dinheiro, deitava-o fora. No outro dia voltava à missa.

O padre dizia mal dele.

Cristo dava a outra face.

Filipe encontrou o drogado por volta das cinco da tarde e mostrou-lhe o desenho do dia. No desenho, uma parede branca com uma janela azul. Aberta. Um pé encostado à parede, suponho que de um homem com umas meias de mulher. Um jornal rasgado.

Uma árvore, uma criança a chorar.

O drogado olhou o desenho com atenção, sorriu, acenou ligeiramente em sinal de concordância e Filipe seguiu o seu caminho até casa. A sua mulher esperava-o. Os miúdos tinham ido para a casa dos avós.

Nessa noite a mulher foi especialmente carinhosa e, na manhã seguinte, Filipe acordou abraçado a ela como no primeiro dia.

Às 6 horas.

Colocou o peluche na cabeceira do lado direito, ajeitou-o, acariciou com ternura o cabelo da sua companheira e sentou-se na cadeira verde.

Pegou na caneta preta e desenhou.

Pelas 6.30h., sem fazer qualquer tipo de apreciação da obra realizada, colocou o desenho numa capa preta e grossa.

Nesse dia, pela tardinha, o drogado olhou o desenho. Mas, desta vez, o ligeiro aceno em sinal de concordância foi substituído por um discreto arrepio. Calado e triste, o drogado rasgou o desenho e este desfez-se em pedaços.

Mais tarde, Carolina, entre o tempo de ir e voltar, encontrou uma pequena parte do desenho. Ainda se conseguia perceber, naquele pedacinho rasgado, uma cara de alguém a sorrir. Pareceu-lhe familiar e ficou curiosa. Um ligeiro rubor, talvez de entusiasmo, coloriu-lhe discretamente a expressão.

Apanhou todos os pedaços do desenho e, apressada e silenciosamente, voltou para casa. Abriu a gaveta, tirou o rolo da fita cola e colou todos os pedaços de papel. Lentamente, o seu próprio rosto foi surgindo dos riscos negros que se organizavam na folha de papel.

Olhou com mais atenção e viu-o no desenho do Filipe.

Sorriu.

Abriu a janela.

Em frente da sua casa era a igreja.

Carolina vestiu o seu vestido vermelho, colocou os sapatos de salto alto e soltou o cabelo.

Um homem saía da igreja com uma carteira na mão. Foi a última que roubou.

Cristo deu-lhe a outra face.

O padre foi transferido de paróquia por bater numa criança.

Filipe deixou de desenhar.

Um dia, sem sobressaltos, voltou a acordar pelas seis horas em ponto e desenhou uma mulher muito bela e um homem de cabelo comprido e olhos brilhantes. O drogado voltou a acenar em jeito de concordância. Sorriu.

Seguiram-se, a partir dali, as coisas habituais. O seu dia foi normal e, pela tardinha, voltou a casa. A sua mulher esperava-o, sorridente.

Era um homem feliz.

Maria Teresa Bondoso
14 de dezembro de 2012