MIRADOURO 45 / 2014

 

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Não fora a justificada desconfiança – já tornada descrença – pelo sucessiva e repetida traição nos actos ao que as palavras inflamadas na retórica prometem  cumprir, e o discurso teria vindo preencher uma lacuna que incomoda demais para poder ser esquecida.

Essa lacuna chama-se esperança ou melhor a falta dela.

Falta esperança, sustentada.

O renascer de esperança para quem se pensa e, por isso, vive incomodado por preocupações e insatisfações de vária ordem.

Se fosse sensato, ou sequer plausível, acreditar no que as palavras prometem, poderíamos estar no limiar de um novo ciclo capaz de mobilizar energias e vontades colectivas, indispensáveis à transformação sustentada de toda e qualquer realidade.

Assim, não será sensato (e não é alerta que se lance com satisfação muito antes pelo contrário) acreditar na autenticidade das intenções proclamadas.

Repetem-se os intérpretes na reinvenção do D. Sebastião que, há quem diga, se alberga na engrenagem secreta que faz mover a velha alma lusa.

Mas, para mim e creio que para um número cada vez mais alargado de actores e criadores de todas as coisas, a lenda já não é crível nem se sustenta. O D. Sebastião morreu em Alcácer-Quibir e a monarquia já acabou.

Agora os tempos são outros. São tempos colectivos que a todos convocam e responsabilizam. São tempos que precisam de arte e inteligência e convocam a nossa vontade para descobrir/construir novos caminhos.

Eleger outros protagonistas que possam representar o todo e não apenas uma parte, erigir outra atitude que possibilite outras expectativas e o renascer da esperança colectiva.

No entretanto, vamos pensando global e agindo localmente, procurando o(s) tal(is) outro(s) caminho(s).

Tentando, sempre.

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Dilui-se no ar entre mar terra e céu, luz sombra e muito mais, o que no silêncio se procura escutar.

Quando calha consegue-se identificar e, às vezes, até mesmo perceber.

Vozes, odores, energias que, reflectindo-se, revelam caminhos e inspiram.

Espiral de eco interno mergulhando até ao centro do universo em nós, em cada, em mim.

O universo que há em mim e eu, encontramo-nos às vezes.

Miramo-nos e, quando o entendimento acende o silêncio por tudo o mais ser desnecessário, chegamos mesmo a abraçar-nos num enleio tão enleado que fico sem perceber se me diluo no universo ou se é o universo que entra inteirinho em mim.

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E a bem-aventurança que o processo confere instala-se e embala a demolição da estátua interior do ser que se constrói, por dispensa do ego que tanto pesa.

Nessa leveza que o vácuo permite - no existir que não se pensa - pulsa intacta a vida noutras formas e qualidades.

Bicho, pedra, água, pássaro, árvore…

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Árvore

(por exemplo).

Ser apenas árvore.

Raiz e asa no vento que ao passar se coça no baloiçar.

Casa abrigo tronco ramos verde folha flor e fruto cama mesa sombra.

Fogo e água.

Cumprir-se no crescimento renovado do ciclo das estações sem nada esperar.

Sem sequer mãos para receber.

Entrega plena no justo cumprimento de um destino feito dádiva.

Estar apenas e nesse estar ser.

Nada responder nada perguntar.

Ser apenas sem nada justificar.

É aí a Paz.

No outro dia disseram-me à laia de conselho

«escusas de procurar placas, setas ou sinais. Não há estradas para lá. Os caminhos são outros.»

Eu ouvi e agradeci presumindo ter entendido.

 Manuel João Croca

 

 

(Foto de Edgar Cantante

sobre pintura de artista que não conseguimos identificar)